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Esboço poemas à beira do mar mas todos soam patéticos. Desisto, deito na canga. O calor de janeiro faz minha pele brilhar bonita, mas fica quente demais e eu corro ao encontro do mar. Uma água igualmente quente me alivia as quenturas. Junto à canga, um livro, minha mochila, ali, sozinhos. A praia em diaContinuarContinuar lendo “metáfora nenhuma”